Cuándo lo dejas ir

Ayer fue el día para dejar todo aquello que atado a mí con cadenas estaba. En este momento me invade un dolor de alma, tan alambrado que apenas me agarro con fuerza a ver si dejo de ser yo y paso a otro plano.

Traté de dormir, tuve muchas pesadillas, me sentí abandonada en el lecho donde alguna vez fui amada o mejor debo decir aprovechada. ¡Ay, orfandad! Me siento sin la más mínima intención de moverme o desplazarme a algún sitio así sea por solo sacarme el clavito. Tengo angustia y soledad sobre mí.

Y lo peor es que éste aviso no te desvió del abismo. No dices nada y realmente no quieres nada. Mientras yo ya no puedo más y ya no se qué hacer con todo lo que vendrá. Cómo puedo entender esto que acaba de pasar. Sigo sumergida en la manifestación de desasosiego que más fácil desarrolla una persona como yo, el llanto.

Sigo sentada esperando y es que desde que te vi no hice más que esperar por tu lealtad. Ahora es el momento de recordar todo aquello por lo que deje mi mejor destino. Vuelve a mí y nunca más te vayas. Déjame decirte por última vez que sin haberme ido ya te extraño.

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Ilustración de Raffaele Marinetti El espacio entre los dos puede llamarse distancia, pueden denominarlo lugar, tú tal vez le dirás no lugar, yo le digo tiempo. Tiempo que atraviesa atmosferas, que se carga de energía, que también es compás y pista de baile. Ese espacio que ahora es tiempo también es dueño de la piel, le plancha sus pliegues de extremo a extremo, se hunde en ella, la moja y la bautiza con los linajes infinitos de la humanidad. Ese espacio invisible como pisadas de reloj, susurra el monólogo del sexo, te llama por tu nombre, te pide que no le sueltes, que le muerdas y que le beses, que le reclames con la mirada los papeles indivisibles de una magistral actuación. Ese espacio que es tiempo viene por ti y por mí, nos captura en el imposible descanso del placer y en el exceso llama al sudor, se prende del pecho agitado que busca el cielo, intentando encontrar en él los picos más altos de una paz de nieve, de blanco orgasmo, de líquido y tórrido orgasmo. ...

Alguien Tiene La Culpa

No te alcancé en los aeropuertos, no vine por ti al truco de los sueños, tampoco te cité en la oscuridad de los museos, no hubo latidos míos rodando en el suelo. Llegaste a la madrugada, tus botas puntuales a la nieve helada, mientras tu abrigo travieso con el viento bailaba, el abrazo de nosotros ni el terraplén alcanzaba. Existen dudas, millones de preguntas, estrellas que confundo con plumas, y plumas que los ángeles traviesos lanzan sobre mis lágrimas caducas. Volaste y borraste desde el cielo el rastro ardiente de tu alma en mis entrañas, soltaste de la rama las semillas más extrañas, arrugaste el manto fértil que forma la telaraña. Ahora la viuda ha matado al poema, las letras no quieren existir, para decir lo que hay que decir, las luces apaga y cierra violenta la puerta, no sabe que sigue, ni lo que hay por venir.

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Una Vi(u)da Más

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