Una Vi(u)da Más

By Proyecto Garmendia De todas las coincidencias que nos circundan, una nos llama a la eternidad, una que todavía no se escribe y que probablemente nos ahogue en sus luchas. Antes de hacer mis maletas me devuelvo a tu voz, a tu abrazo que desde el primer instante supo amarme, entonces me llevo todas las oraciones con las que antes de conocerte estaba clamado tu llegada. París y la gracia de vernos allí, en el café que ya elegiste para hablar conmigo, aún cuando no existía rastro de mis ojos opacando al sol. Y la piel, tu piel en la mía que apenas conjuga un primer verbo en un tiempo inexistente, el que nos corresponde sobre la madrugada y los domingos de sol de cualquier diciembre. Déjame llorarte sin razón, yo llevaré la noche en mi pelo y el día en mis ojos para que te abraces a la vida que nos merece. Ilumina el paso para que yo pueda ser tu amor secreto y tu mujer de día en día y ante los ojos del mundo. Ven a darme ese beso que nos espera paciente en cualquier ricón del mu...

Photo By Nona Limmen “Dime, ¿para quién son esos ojos negros que se sienten solos, para quién tu timidez?” Kelvis Ochoa - Ojos Negros en La Isla De La Juventud Seguro no reconoces una carta como esta, seguro mi voz es algo imperceptible y eso tal vez porque el valor que la compone es el mismo que ha dejado de rondarte, de reconocerte, de validarte como humano, eres todo un hombre, en el sentido más práctico de la palabra y el oficio de jugar a ser macho. Esta vez el perdón no cabe, porque el tiempo ha sido exacto y las señales nos han hablado de nuestros caminos imprecisos impuntuales e impolutos de verdades. El punto ciego de esta tristeza está en eso que te hace suponer que, para una bruja como yo cualquier detalle es insignificante. Haz olvidado que de mis costumbres conservo la rabia de un corazón que palpita oriundo por su dueña y todo aquello que intente romperla. Pero estas líneas no quieren contarte que ya sé la verdad, estas líneas son las que ...

A mí me mueven las armonías, me suavizan al mar las canciones que hablan de dioses, que susurran lamentos, que acunan el vals de las rancheras, canciones que bañadas con vino me saben a mujer, a jazz, a ti. Las canciones para mí son la rareza de las almas, el llanto de las nubes que invocan la tormenta, las aves que en el cielo se desnudan al sol. De tono y compás está hecho el carácter, el atardecer y tú pregunta habitual sobre las estaciones y la despedida del sol cuando ve llegar a la luna.  Si cierro los ojos me vibra el pecho, como si dentro una nota reverberara en mi, como si esa nota impulsara tu voz dentro de las paredes de este corazón y lo rompiera, lo fragmentara en trocitos, lo volviera a tu paso un mito. Pero si abro los ojos y los someto a tus verdes, me intengro al paisaje, me hago silencio en partitura, perceptible al sagáz, al estudiado, al enamorado de fantasmas, de auditorios oscuros y terrazas de aparente amor impenetrable. Pero si este encuentro fuera ...

Debajo de cada hoja tengo los rasgos de una piel que pide de vuelta su poder, sus ganas de ser cortada  por la ansiedad de sentir. Al compás de sus definidas trampas de color esa piel me habla de qué tan lejos podemos estar, habrán tal vez unos tantos kilómetros entre ambos pero a razón de mis martirios está la forma en la que tu mirada se hace bosque y yo debo entrar en él. De las trampas más efectivas para cazar cuentos está la tuya con aroma a piel y peligro, luz y baile, sensualidad y tinieblas. Si cierro los ojos todavía están mis labios en tu torre, mis manos aferradas a tu miedo y mi voz que sobre los techos se atreve a reposar entre jadeos y sollozos que se ocultan a la risa de esta niñita que todavía encuentra en tus manos un hogar. Las puertas aún no se abren, tal vez no pasará y en la forma perfecta de una llave qué haces crecer en mi está la razón por la que a las puertas de la vida hemos de permanecer. Y del modo en el que cantan los pájaros en las ciudades o como ...

Me hierve la sangre, me robo las fortunas de los otros y todavía luego de nueve días te anhelo, te respiro. ¿Sabes? hay algo de lo que me arrepiento, no haberte amado desde el primer instante, haber pensado que todo era solo una idea vaga de la carne conjugada y de los hilos que nos mecen. Tengo sobre las dos de la mañana, un retrato tuyo en el vidrio. Un consuelo erróneo, estúpido que me dice que a esta hora me esperas del otro lado. Pero estas ahí en tu silencio, en tu cuerpo desnutrido, en tu sonrisa falsa, en tus ojos color bosque que me engañan, que han engañado a otros, que han viajado por el mundo sin salir de este cuerpo. Soy una basura. Soy un vientre desganado que ha dado a luz sin querer, al que le han arrebatado el goce de la exaltación. Al que no le escriben una canción todavía, al que le toca fingir su dolor con una sonrisa. De alguna manera, hay un puerto para los dos, uno en alguna absurda dimensión, uno que ya nos ha hecho vivir y soñar juntos, uno en el que l...

Mel by Viteri Mis cartas al viento como estalactitas en una cueva. Tengo las palabras para matarnos las ganas, decido verte y no vienes. Eres el peso de una mujer triste con instinto animal. ¿Viste cómo el cielo nos llama? Jugando a creernos perfectas, el llanto está en su punto de ebullición. Las ganas de querer nos roban el aliento. Hay un refrán que todavía no se dice, una trova que aún nadie canta, y que lleva el ritmo de un corazón enfermo, que te siente, te pide, te lamenta. Tan incómodo como este trabajo, es no sentirte sin tocarte cuando estás a mi lado. Hoy te contaré lo injusto que me es olvidarte, y me iré con las ganas de cantarte...  "que te voy a echar de menos"

Solo un mes como noviembre puede pintar el cielo de melancolías. Solo un mes como noviembre puede repartir en pedazos los besos que aún no nos hemos dado. Solo un mes como noviembre puede tener un sentido etimológico de rotundas negaciones. Solo un mes como noviembre puede silenciar susurros en las noches. Solo un mes como noviembre puede convencerte de tener mi cariño cuando quieras. Solo un mes como noviembre puede mentirte respecto a las formas, nuestras formas. Solo un mes como noviembre puede ignorar a las palomas y robarles el aliento de volar. Solo un mes como noviembre puede crearnos amuletos de la suerte antes de fracasar. Solo un mes como noviembre puede enredarse en el compás de la música fría. Solo un mes como noviembre puede hacer cantar niños mientras gritan sobre charcos. Solo un mes como noviembre puede parir niñas sin vanidad en el alma. Solo un mes como noviembre puede darse el lujo de ver crecer en los ojos de la brisa, nuestra sonrisa. Solo un mes como...