Una Vi(u)da Más

Los primeros sintomas del desconsuelo se prenden de los vestidos como polillas, se comen las fibras inocentes de la eternidad.  Cada hora del día lo aparta de mí, mientras en el palpitar de las aves vibran besos ocultos que el viento deposita en su terraza.  Me creo distancias invisibles y los edificios se apilan como los árboles del bosque que nos arropan al contacto inapropiado.  Cada calle lleva su rastro pero en la esquina ilógica de las glorietas se pierde la niña de nuestras fantasías, la que no nació pero que se reviste del azul nocturno, bajo los danzantes velos del cielo. Al amor inexplorado le corresponden los lugares invisibles, su cuerpo con el mío respira al margen de los márgenes y nuestra carne hoy llora, grita, sangra y ama. Los últimos síntomas del desconsuelo son la promesa. Mi último pensamiento será suyo como el último verso de mi parpadear herido al no poder dejar de llorar. De nuevo está agosto esperando por m...

Invisible en la vía, con el riesgo de ser fugaz o apostarse como la carta escondida bajo la manga, así el niño fantasma juega con mi vestido y me lo quita y me lo hace poner, con alas o sin ellas, naciendo en mis vuelos, en mi cuna de niña, en mis bragas de dama. Verso oculto de mis versos, aliento de las calaveras que se niegan a fundirse con la tierra, custodio de los tesoros enterrados. Cualquier plegaria es un hechizo para invocar a la criatura andante, su voz arranca las raíces que no debo echar y sus lágrimas son fina plata en las que toda sirena desea nadar. En su extraña sombra de ópalo revientan mis deseos, ahí habito yo, con mis abrazos liberados de las cadenas del amor, apenas aventurada al juego párvulo de los besos, escasos pero leales. Me basta con apagar la luz para abrigarlo con mis sábanas, el niño imaginario se enferma en la imposibilidad de amarme y jamás se recupera, a él le cuesta hablar de mí, así yo sea un pájaro libre danzando en su memoria. El niño i...

Silencio, porque las olas rugen al cielo las aves vuelan abrazadas en su viaje y la voz de la diosa suena entre canciones. El hombre le responde a su encantadora magia derramando criaturas en su vientre. Él con su voz de trueno entre aquellas piernas Condena el eco de aquel templo a olvidar los otros apellidos. Porque habrá quien le habite a la dama Así ella sueñe con otra piel al viento. Cuando acabe el mundo hablará el fuego Recordará con lamento su legítimo lugar Que estuvo donde el viento amenazaba Su posibilidad de quemar.

  by’  @ivanalifan Los amantes son cangrejos de río Son la selva que guarda humedad Son ramas que se enredan y suben hacia el sol Son pájaros de alas vibrantes, libres y eternos. Los amantes se pierden al viento Se dejan abandonados sobre el musgo Se sumergen al agua y en ella crecen Se visten de flor, de polen, de elixir. Los amantes bautizan sus formas Hablan sin hablarse Se tocan sin tocarse Existen, aunque se nieguen. Los amantes no se extrañan Se anhelan con fe Sin creencias Sin la tiranía de Dios.