Una Vi(u)da Más

Debajo de cada hoja tengo los rasgos de una piel que pide de vuelta su poder, sus ganas de ser cortada  por la ansiedad de sentir. Al compás de sus definidas trampas de color esa piel me habla de qué tan lejos podemos estar, habrán tal vez unos tantos kilómetros entre ambos pero a razón de mis martirios está la forma en la que tu mirada se hace bosque y yo debo entrar en él. De las trampas más efectivas para cazar cuentos está la tuya con aroma a piel y peligro, luz y baile, sensualidad y tinieblas. Si cierro los ojos todavía están mis labios en tu torre, mis manos aferradas a tu miedo y mi voz que sobre los techos se atreve a reposar entre jadeos y sollozos que se ocultan a la risa de esta niñita que todavía encuentra en tus manos un hogar. Las puertas aún no se abren, tal vez no pasará y en la forma perfecta de una llave qué haces crecer en mi está la razón por la que a las puertas de la vida hemos de permanecer. Y del modo en el que cantan los pájaros en las ciudades o como ...

Me hierve la sangre, me robo las fortunas de los otros y todavía luego de nueve días te anhelo, te respiro. ¿Sabes? hay algo de lo que me arrepiento, no haberte amado desde el primer instante, haber pensado que todo era solo una idea vaga de la carne conjugada y de los hilos que nos mecen. Tengo sobre las dos de la mañana, un retrato tuyo en el vidrio. Un consuelo erróneo, estúpido que me dice que a esta hora me esperas del otro lado. Pero estas ahí en tu silencio, en tu cuerpo desnutrido, en tu sonrisa falsa, en tus ojos color bosque que me engañan, que han engañado a otros, que han viajado por el mundo sin salir de este cuerpo. Soy una basura. Soy un vientre desganado que ha dado a luz sin querer, al que le han arrebatado el goce de la exaltación. Al que no le escriben una canción todavía, al que le toca fingir su dolor con una sonrisa. De alguna manera, hay un puerto para los dos, uno en alguna absurda dimensión, uno que ya nos ha hecho vivir y soñar juntos, uno en el que l...

Mel by Viteri Mis cartas al viento como estalactitas en una cueva. Tengo las palabras para matarnos las ganas, decido verte y no vienes. Eres el peso de una mujer triste con instinto animal. ¿Viste cómo el cielo nos llama? Jugando a creernos perfectas, el llanto está en su punto de ebullición. Las ganas de querer nos roban el aliento. Hay un refrán que todavía no se dice, una trova que aún nadie canta, y que lleva el ritmo de un corazón enfermo, que te siente, te pide, te lamenta. Tan incómodo como este trabajo, es no sentirte sin tocarte cuando estás a mi lado. Hoy te contaré lo injusto que me es olvidarte, y me iré con las ganas de cantarte...  "que te voy a echar de menos"

Solo un mes como noviembre puede pintar el cielo de melancolías. Solo un mes como noviembre puede repartir en pedazos los besos que aún no nos hemos dado. Solo un mes como noviembre puede tener un sentido etimológico de rotundas negaciones. Solo un mes como noviembre puede silenciar susurros en las noches. Solo un mes como noviembre puede convencerte de tener mi cariño cuando quieras. Solo un mes como noviembre puede mentirte respecto a las formas, nuestras formas. Solo un mes como noviembre puede ignorar a las palomas y robarles el aliento de volar. Solo un mes como noviembre puede crearnos amuletos de la suerte antes de fracasar. Solo un mes como noviembre puede enredarse en el compás de la música fría. Solo un mes como noviembre puede hacer cantar niños mientras gritan sobre charcos. Solo un mes como noviembre puede parir niñas sin vanidad en el alma. Solo un mes como noviembre puede darse el lujo de ver crecer en los ojos de la brisa, nuestra sonrisa. Solo un mes como...