Una Vi(u)da Más

Las horas que se pasan sobre este juego, nadie nos escucha y hablamos en otro idioma. Llevándote dentro y si estás lejos te puedo sentir, el asco no basta, me exijo vivir y la enfermedad nos mata. Resistirse a la tentación, a los castillos protegidos por cobardías y el compás de esta conversación. Me pides irte, pero no te vas. Cada libro es tu nombre, tu voz está en el ruido, tu mejor carta aun no la descubro, eres arrogante y tu intermitente presencia es la misma que existe cuando miras hacia acá. Me has hecho escribir, apenas siendo memoria de esta viuda alma. Después de ti sólo quedan manchas sobre el cuerpo, nada sabe igual y apenas tengo que admitir que no soy nada, nada más que nada. Tu corazón es de esos que se dejan acariciar sin estar, tiemblo y tengo que aprobar los espacios de cuerpo y sueños entre los dos. Cerrado, como los labios que no te importan, así es este cuento. Qué demonios quieren esos caminos de mi, que cada ruta se empeña en no dejarme dormir.

Fotografía por Diamantelocoo Debe saber que nada me importa tanto como el malestar que me queda, no de su ausencia sino de mis encuentros conmigo. Me devuelvo a las páginas en las que no hay más que mi mirada tratando de dejar escrito algo de lo que cargo por dentro. Las horas eternas en silencio, los días que se mojan fácil porque yo así lo quiero, las úlceras de los gritos que callo y su mirada sobre un cuerpo que no es más que eso, carne, volátil que se mata cada día. Los huesitos de mi cuerpo hablan de fragilidad, los hombres hablan entre ellos y yo no le hago caso a mi voz. Me aferro a cuidar de sus labios, cuidar de su risa, me voy pisando la tierra que usted también pisa. Sus manos, sus dedos, me hacen ser la caricia que descansa en ellos. Somos así, en la distancia, la imagen de cualquier espejo. Le cuido sus sueños, cuido su vida, cuido a quien le quiere y cuido a quien le cuida. Sus ojos, son en sí mismos la palabra más bella del mundo. De acuerdo con los caminos ...