La decisión, esa que sólo llega cuando no hay nada qué hacer, cuando ya no se siente, cuando ya no se llora, no se extraña, no se necesita. ¿Para qué insistir? Si las fuerzas ya no dan para nada más que para descansar, es darse por vencido, pero bañarse en alivio. Ya no hace falta, ya da igual, ahora es más feo, su poder dura poco, es aburridor y no tiene nada más para dar que su infame orgullo con el que me mata cada tanto que está conmigo. Ya no duelen esos disparos, ya la música suena a obra y no a lamento, ya no está presente la mayoría del tiempo en mis latidos. Ahora me hace negarlo, no me interesa imaginarlo, se siente viejo, podrido, contaminado. Es la historia llegando a su fin, así sin moralejas, sin cartas nuevas, con la necesidad de dejarlo perdido en la nada de aposta. Es como ese sol intermitente en las ramas, quema por breves instantes que aunque cortos resultan incómodos. Ya ni los ojos reaccionan ante su voz. Se trata de esquivar peatones, de apagarle la luz para que...